Памяти Поэта.

В номере пятом убили поэта.

Может быть даже он сам —

На этот вопрос нету ответа,

Тайна известна только стенам.

 

Поэт был прекрасен и молод,

Он был весел и, кажется, пьян.

Даже в самый ужасный холод

Вокруг него витал дурман.

 

Он был любимцем народа

И жил в неугоду властям.

Его смерть с каждым годом

Шла за ним по пятам.

 

Он осень безмерно любил,

Как дитя он её лелеял.

Ей много стихов посвятил,

В магию осени веря.

 

Но даже поэт не бессмертен,

Рок его - умереть молодым.

Память о нем, в мятом конверте,

Душу его передаст векам золотым.