Памяти Поэта.
В номере пятом убили поэта.
Может быть даже он сам —
На этот вопрос нету ответа,
Тайна известна только стенам.
Поэт был прекрасен и молод,
Он был весел и, кажется, пьян.
Даже в самый ужасный холод
Вокруг него витал дурман.
Он был любимцем народа
И жил в неугоду властям.
Его смерть с каждым годом
Шла за ним по пятам.
Он осень безмерно любил,
Как дитя он её лелеял.
Ей много стихов посвятил,
В магию осени веря.
Но даже поэт не бессмертен,
Рок его - умереть молодым.
Память о нем, в мятом конверте,
Душу его передаст векам золотым.
