Январь не ищет оправданья,
пустой зиме, и снег кружа,
меняет мира очертанья
сюрреализмом дорожа.

По заметенным белым скверам
шагаю, будто бы в бреду.
Так вероятно Робеспьера
вели на казнь в ином году.

Все мир теней, химеры веток,
как лапы чудищ надо мной,
зима их выпустила с клеток,
что бы пугать порой ночной...

Но только что-то нету страха,
а только грусть и пустота,
и ждет безвременная плаха
лишь взмаха вечного перста..

Дворы пусты, в такую пору,
печаль способность ощущать
еще сильней, как лязг затвора
вблизи виска.И не ропща

под этим серо-белым дулом,
слетает снег и упоясь,
он как поэт чьи строки сдуло
в сугроб, уже не ищет связь

причинно-следственную. Все же,
еще не все занесены,
и чьи то лица да и рожи,
еще порой приходят в сны...

Слетает снег как в киноленте
и черно-белой и немой...
Моя тоска эквивалентна
моей душе. И Боже мой,

кому еще какое дело...
природа - цикл и вечен бег
ее времен. Осиротело
в январский мир слетает снег...