Серое, мокрое, стылое...
Осень до мозга костей,
чувствуешь в пору унылую,
гибельность всяких затей...

Брошенный, в тусклости, в заперти, 
в грусти своей одинок,
на обосеннелой паперти
хрупкий ночной мотылек...

Книга судьбы перелистана,
осень в своем естестве,
видится высшая истина
в желто - горящей листве...

Знаю, порою ноябрьскою,
ветер отпустит грехи
и позабытою сказкою
станут листва и стихи...