Роза
Однажды, когда еще не умели плакать, не знали когда, что зло есть, а есть добро, жила-была девушка: мать умерла на плахе, отец же о ней не знал и не знал её. Красива была и похожа на розу Роза - румяные щеки горели - горит заря, вплетала она атлАсные ленты в косы, глаза у неё - не глаза были, а моря.
И Роза жила, продавая у дома розы - живые, в горшочках, росли чтобы и росли. И ей не страшны жара были и морозы, ей главное - чтобы розы её цвели. И все покупали, хвалили их сладкий запах, а Роза гордилась: конечно, хвалите их... И из-за нее все вмиг научились плакать: да, розы красивы, но есть и шипы у них.
И вдруг пошли жалобы: "Как же так можно, Роза? Они больно ранят, обманчив их внешний вид!" А Роза стоит и лишь молча глотает слезы: она бы сказала, да голос её дрожит. Она бы сказала, да только зачем им знать всем, как больно царапают руки от роз шипы, так больно бывает, как будто те розы - скальпель, но можно стерпеть и это для красоты.Так больно бывает... и даже бывает страшно - а вдруг не пробьется, а вдруг там умрет в земле? Но если умрет - то это не так и важно: у Розы цветы прорастают в любой золе.
Проходит за днем неделя, за нею - месяц, и с месяцем каждым все крепче растут цветы. Их Роза растит и им не жалеет лести, ведь с лестью они набираются красоты. За месяцем год летит, а за годом - вечность, но Роза всегда неизменна и так добра: "Хотите цветочек? Ведь это не розы - прелесть!" - шипы обрубает она острием ножа. И с каждым шипом на руках ее больше шрамов, а люди все счастливы - руки не колит ведь!
А Роза торгует трупами роз у храмов, и с каждой убитой всё ближе и к Розе смерть.
И Роза жила, продавая у дома розы - живые, в горшочках, росли чтобы и росли. И ей не страшны жара были и морозы, ей главное - чтобы розы её цвели. И все покупали, хвалили их сладкий запах, а Роза гордилась: конечно, хвалите их... И из-за нее все вмиг научились плакать: да, розы красивы, но есть и шипы у них.
И вдруг пошли жалобы: "Как же так можно, Роза? Они больно ранят, обманчив их внешний вид!" А Роза стоит и лишь молча глотает слезы: она бы сказала, да голос её дрожит. Она бы сказала, да только зачем им знать всем, как больно царапают руки от роз шипы, так больно бывает, как будто те розы - скальпель, но можно стерпеть и это для красоты.Так больно бывает... и даже бывает страшно - а вдруг не пробьется, а вдруг там умрет в земле? Но если умрет - то это не так и важно: у Розы цветы прорастают в любой золе.
Проходит за днем неделя, за нею - месяц, и с месяцем каждым все крепче растут цветы. Их Роза растит и им не жалеет лести, ведь с лестью они набираются красоты. За месяцем год летит, а за годом - вечность, но Роза всегда неизменна и так добра: "Хотите цветочек? Ведь это не розы - прелесть!" - шипы обрубает она острием ножа. И с каждым шипом на руках ее больше шрамов, а люди все счастливы - руки не колит ведь!
А Роза торгует трупами роз у храмов, и с каждой убитой всё ближе и к Розе смерть.
