Подземная жизнь

Есть жизнь подземная, она - метро,

Туннели, поезда, порою жертвы,

Которым почему-то всё равно,

Возникнет поезд справа или слева.

 

А он сначала жёлтым огоньком

Вдали покажется, как наважденье,

Как на колёсах необъятный дом,

В котором почему-то всё же тесно.

 

И он летит, как пуля на висок,

Летит уже которую неделю,

И кто-то слушает в вагоне рок,

А кто-то видит свет в конце туннеля.

 

Да только не клиническая смерть

Сейчас, а поезд, что летит навстречу,

И если так придётся догореть,

Никто не будет в церкви ставить свечи.

 

Но кто-то вдруг тревогу объявил,

Остановился поезд, и достали

Того, кто не имеет больше сил

Спасаться сам от острого металла.

 

И он как будто где-то побывал,

Где понял, что потери неизбежны,

Но не спасенье - мчащийся металл.

Ты не успел ещё дослушать песню.

 

Размажет, словно масло, колесо

Тебя по рельсам, как по свежей булке,

И ты увидишь некое лицо,

Что кроется в подземных переулках.

 

Нет! Вновь идёшь на эскалатор ты,

Смотря на лица или на рекламы.

Ступени размотались, как бинты,

И ты выходишь быстрыми шагами.

 

И ты идёшь куда глаза глядят

(Приятно не планировать дорогу).

Есть жизнь наземная, и ты ей рад.

Есть жизнь подземная. Она - берлога.