cello

В его руках подобна скрипке, 
Нет, даже глубже — виолончели. 
И даже гаммы на струнах гибких
В её душе сорвали двери... 

Ты прижимаешь струны к грифу, 
На свет рождаешь звук забытый —
Как луч пушистый, как демон дикий — 
Она звучит... Мотивом дышит... 

Смычком касаясь у самой-самой, 
Выходишь плавно из обертона, 
Не вАжны ноты, как и автор — 
Импровизируй — тут нет законов.

И партия на три октавы 
Отыграна. Погасли свечи. 
Виолончели тура мало —
В руках Маэстро — звучать ей вечно...