А ПИСЬМА, ОНИ КАК ФРЕСКИ...

А раньше писали письма

Перьями, карандашами...

В конвертики клали листья,

Что под ногами шуршали…

 

Чернила хранили мысли

И трепет Души хранили...

А раньше писали письма,

С веками меняя стили.

 

О, жанр наш, эпистолярный!

Как быстро тебя забыли.

Раньше ты был популярный

Вернее необходимый.

 

Сегодня лишь «деловые»

Бумаги и переписка.

Стали слова неживые,

Умерли даже записки...

 

Компы и СМС-ки,

Мобильные телефоны...

А письма - они как фрески

С гробницы Тутанхамона.

 

Пройдут, пролетят столетья

И правнук в пыли наткнётся

На серый листок в конверте

Прочтет его, улыбнётся...

 

И там, в голове парнишки,

А может взрослого дяди

Слова всплывут не из книжки,

А те, что писал его прадед.

 

Такой молодой когда – то,

Влюбленный и оголтелый...

О грустном таком не надо

Пока еще живо тело.

 

Да, раньше писали письма.

Мы хоть чуть-чуть, но успели...

Ветра унесли их листья,

Конвертов кружа метелью.