Той погоде которая была в канун Рождества, 
моей тоске, моим жалким стихотворным начинаниям, а так же, частично тому шутливому стишку, который я нашел случайно, в неразгребаемом хламе всемирных социальных сетей, который звучал примерно так:
"Хорошо быть древним греком: утром встал,
испил вина и свободным человеком показался из окна,
крикнул - бороды не бреем! Простыней прикрыл грехи,
и давай писать хореем непонятные стихи."


  Перманентна болотная жижа
под ногами. Зима - не зима,
до чего же погода бесстыжа,
до чего же разлука тюрьма..

Не кляну, не клянусь, не надеюсь,
не живу - существую влача
бытие, и от холода греюсь
Свена лампочкой и Ильича.

Не топлюсь и не вешаюсь тоже,
Ну откуда такой гуманизм?
Лишь кривлю сумашедшие рожи,
зеркалам состоящим из призм..

И к тому ж не стригусь и не бреюсь,
был бы греком - не пью по утрам,
да еще ну никак не хореюсь,
защищая читальцев от травм.

Ах ты строчка моя, амфибрахий,
разве ямбы сравнимы с тобой?
Посмотри, среди зимних парафий
лишь березы белеют гурьбой..

( Стихотворец, какой амфибрахий?
хромоватый но все ж анапест,
не держи окружающих в страхе,
невесть как ударяемых мест! )

Остальное лишь слякоть да лужи,
нету снега -какая беда..
Да еще недостаток к тому же,
что уйдет это все навсегда...