Последнее письмо

scorpio

Оно лежит уже почти десяток лет

На столике моем, под телефоном.

И пожелтел от времени конверт,

Покрылся пылью и немного скомкан.

На нем мой адрес – город и страна,

Названье улицы, квартира, номер дома.

И даже индекс мой. Фамилия странна,

Но кажется до боли мне знакомой…

Письмо, по правилам приличья, возвратить

На почту следует, коль нет здесь адресата.

Но отчего я в памяти пытаюсь воскресить

Событья, происшедшие когда-то?...

II.

…Он был невзрачным. Вечно холостым,

Женатым вечно. Вечно разведенным.

Любил он женщин. И свои холсты

Он заполнял натурой обнаженной.

Он много пил. Всегда был на мели.

В долгах, как в перхоти. И вечно неприкаян.

Всегда бездомен. Гражданин Земли.

Убивший Авеля в себе, безродный Каин…

Мы повстречались много лет назад

На чьей-то даче… В «голой» вечеринке.

Уже тогда меня сразил безумный взгляд

Сидевшего поодаль на овчинке.

Был ламп стоваттных раскален вольфрам,

Мелькали потные тела и чьи-то лица…

Но дачный сруб вдруг превратился в Храм

И в сцену с вавилонскою блудницей.

Он колдовал у серого холста,

Рукой уверенною делая наброски.

Похожий на распятого Христа,

Сошедшего с Голгофы на подмостки…

И взгляд был полон зоркости орла,

Следящего за жертвой на охоте.

И вожделеньем распаленные тела,

Кружились вихрем в диком хороводе…

III.

…Прошло пять лет. И полон зал торжеств.

Марш Мендельсона отыграл оркестр.

Любовью вознесенный до небес,

Вальсирую на публике с невестой.

И в вихре танца, словно в полусне,

Кружатся чьи-то лица и наряды…

Но что-то вдруг оборвалось во мне –

Мой взгляд опять с его скрестился взглядом.

Как падший ангел он стоял в толпе,

И, как всегда, играя на контрасте,

Магнитом всех притягивал к себе

Безумный взгляд, горящий дикой страстью...

Он поднял руку, словно окрестить

Собрался веселящееся стадо…

И я услышал рядом тихое «Прости…»

Две тени скрылись за решеткой сада…

IV.

…Я прожил жизнь. И даже не одну.

Бывал женат. Потом родились дети.

В разлом эпох я поменял страну.

И не одну. Есть много стран на свете.

Держу письмо, как Ариадны нить.

И в лабиринтах памяти блуждая,

Всю жизнь пытался я тебя забыть,

Единственная, милая, родная…

И я решился – к черту этикет!

Пускай не принято читать чужие письма.

Рукой дрожащей разорвав конверт,

В нем одинокий обнаружил листик…

«Он умер утром, около шести.

Просил прощенья твоего он перед смертью.

В бреду он имя перепутал на конверте.

Но адрес твой. И ты меня прости…»

Отзывы

Сол21.01.2016

это удивительное состояние, подаренное Вами - хочется читать и перечитывать чужие близкие стихи

scorpio21.01.2016

Вы меня перехваливаете, дорогая Сольвейг! )) На другом сайте мои стишки висят сиротками, крайне редко дожидаясь отзывов )) У меня много всякого написано - но, наверное, не стоит все выкладывать сразу... И, конечно же, мое искреннее спасибо! ))

Сол21.01.2016

Поэмбук - удивительный сайт - он живой. и Вас обязательно будут здесь читать. во всяком случае, я уже оформила виртуальный абонемент на Вашу страничку) и да, лучше не выкладывать всё сразу. это как публикация в периодике - всегда с нетерпением ожидается продолжение

scorpio21.01.2016

буду рад, если прочтут.... Но печальный опыт "нечитаемости" на других сайтах меня закалил - и уже не беспокоят рейтинги и баллы... Я просто пишу - когда хочется и можется, меняя стиль и текстуру стиха - от sancta simplicitas до заумных философизмов ))

Сол21.01.2016

я уже поняла, читая Ваши стихи, что они очень разнообразны, но даже sancta simplicitas у Вас - шкатулка с секретами)

scorpio21.01.2016

Как говорил товарищ Выбегалло: "Только дубли бывают простыми!" ))

Елена Лесная30.05.2016

Спасибо! Замечательно. До мурашек...

scorpio30.05.2016

Спасибо, Елена! Это реальная история, в которой личность ЛГ совпадает с личностью автора... С добром,

Ольга Борина01.06.2016

Очень...! Спасибо)

scorpio02.06.2016

Всегда пожалуйста! Заходите еще, Ольга! )