Про творцов.
Так часто в себя уходим, витаем в своих садах,
А все, что вокруг - за дверцей, из матового стекла….
И я головой киваю, не слыша вопрос - в ответ,
Хоть знаю, нельзя так делать, закрыт я порой от всех.
В моем иллюзорном мире, нет времени, нет границ,
Там часто летают строчки, а я их ловлю, как птиц,
Схватил и держу так крепко, что можно к себе прижать,
И вдруг, засыпая крепко, теряю я всё опять.
А утром, придя на работу, нежданно, не в тот момент,
Сама на плечо садится и хочешь прогнать, но нет,
В каком нибудь старом блокноте, быстрей не увидел бы кто,
Рисую словами узоры, тихонько водя пером.
Я знаю, что мы другие, нас в трусости не упрекнуть,
И если дана нам сила, нам нужно найти свой путь,
Где ты для чего-то нужен, и можешь задеть сердца,
Способность быть костью в горле, лукавого и подлеца.
Пусть странными нас считают, что мы не своем уме,
Привыкли давно мы к брани, становимся лишь сильней,
Мы с критикой солидарны, но только из уст друзей.
Так хочется легкого бриза, но окна срывает с петель.
