Про творцов.

Так часто в себя уходим, витаем в своих садах,

А все, что вокруг - за дверцей, из матового стекла….

И я головой киваю, не слыша вопрос - в ответ,

Хоть знаю, нельзя так делать, закрыт я порой от всех.

 

В моем иллюзорном мире, нет времени, нет границ,

Там часто летают строчки, а я их ловлю, как птиц,

Схватил и держу так крепко, что можно к себе прижать,

И вдруг, засыпая крепко, теряю я всё опять.

 

А утром, придя на работу, нежданно, не в тот момент,

Сама на плечо садится и хочешь прогнать, но нет,

В каком нибудь старом блокноте, быстрей не увидел бы кто,

Рисую словами узоры, тихонько водя пером.

 

Я знаю, что мы другие, нас в трусости не упрекнуть,

И если дана нам сила, нам нужно найти свой путь,

Где ты для чего-то нужен, и можешь задеть сердца,

Способность быть костью в горле, лукавого и подлеца.

 

Пусть странными нас считают, что мы не своем уме,

Привыкли давно мы к брани, становимся лишь сильней,

Мы с критикой солидарны, но только из уст друзей.

Так хочется легкого бриза, но окна срывает с петель.