Мычу украдкой я ...
Гудит сегодня голова
моя чугунная...
Не рифма, тень её едва
с утра придумана...
По виду рифма - хоть куда,
как галька гладкая...
А мысли нету – вот беда!
Мычу украдкой я...
В косяк окна упрусь плечом:
зима за стеклами...
И мысль о чем? - да не о чем,
такая ж блеклая...
Померк небес ультрамарин,
замерзла старица...
Все жду, когда напишет Грин,
когда объявится?
19.01.2016
