Стихи

Лист бумаги белой пустой словно моя голова
Но  черная ручка мерзкая всегда энтузиазма полна
Я сижу пред листом корпея выжимая из стержня сок
И только в последней строчке понимаю что я идиот

Стихотворенье не пишется махом не пишет его голова
Не пишет стихи моя ручка их пишет больная душа
Не слушайте тех врущих кто скажет вам о стопах
О сущности правил влекущих бездарность на бумажных листах