Все беды от Музы....
Я из жизни ушёл…. Как поэт.
Бросил всё, что считал очень важным,
И живу вновь безбедно, вальяжно.
В голове пустота, мыслей нет.
Но зато не пустеет карман,
Ведь на Музу такие затраты –
Жил в долгах, ждал заветной зарплаты….
А теперь я обут, сыт и пьян.
А великий писатель Толстой,
Граф , не беден и Музой замечен,
Только пагубно кончились встречи...
Был небрит он, худой и босой.
Можно долго “умы” вспоминать –
Спился, болен, убит на дуэли.
За неё шли на смЕрть “менестрели”….
Всё от Музы…. Туды её мать.
Кукиш с маслом, ведь я не такой,
Убегу от тревог и волнений….
Но полезло в нутро вдохновенье
И пишу вновь строку за строкой.
