Поэты
Как много от поэзии ждала,
Стихов чужих рожденья ожидала,
И столько в жизни их перечитала,
Пока я, наконец, не поняла:
Поэт - совсем не тот, кто рифмы пишет,
А тот, кто песню ветра слышит,
Чьи ноги омывают слёзы волн,
Просящихся на бесприютный берег
Ещё не существующих америк
И исторгающих извечный стон,
Чьи мысли так возносятся легко,
Что видят над горами высоко.
Поэтов согревает звёздный свет,
И, словно зев в нездешние пространства,
Им чудится Луны непостоянство,
Меняющей в тоннеле к ним просвет.
А времени неумолимый ход -
Обогащает мыслей хоровод...
