Поэты

Как много от поэзии ждала,

Стихов чужих рожденья ожидала,

И столько в жизни их перечитала,

Пока я, наконец, не поняла:

Поэт - совсем не тот, кто рифмы пишет,

А тот, кто песню ветра слышит,

 

Чьи ноги омывают слёзы волн,

Просящихся на бесприютный берег

Ещё не существующих америк

И исторгающих извечный стон,

Чьи мысли так возносятся легко,

Что видят над горами высоко.

 

Поэтов согревает звёздный свет,

И, словно зев в нездешние пространства,

Им чудится Луны непостоянство,

Меняющей в тоннеле к ним просвет.

А времени неумолимый ход -

Обогащает мыслей хоровод...