грусть..

Апрель. Окно. Листва не гожа.

Здесь за столом пишут стихи.

Муза сюда уже не ходит.

И соловей души затих.

 

Быть может ,сердце стало пулей

Глаза не зеркало души.

А голос хриплый, почти грубый.

За что ей это всё скажи.

 

Клочья бумаг .Где всё не так

Там много слов, не всем понятных.

Эти стихи молча кричат

Или же просто молча плачут..

 

Пройдет ли год. Апрель. Окно.

Будешь сидеть писать стихи.

Наверно в комнате темно.

И ни кого в ночной тиши.

23,04,10,