Баллада о Вершителе судеб

Пронзительный, холодный взгляд,
Стальные нервы, словно тросы.
Давно привык ты убивать,
Не задавая ни вопроса.

Смертельный жалящий удар
Для жилистой руки- потеха.
Готовьтесь к смерти, господа!
Сейчас вам будет не до смеха.

"Вот этот, красный. Он мне долго
Свои долги не отдаёт.
Убей его."-"А платишь сколько?"
"Пять тонн наличными."-"Идёт."

Во мраке тихом переулка
Который час привычно ждёшь.
Шаги вдруг зазвучали гулко:
Вот он! Пора! Достал свой нож.

Неслышно сзади ты подходишь,
Сжимая рукоять ножа.
Удар! Ещё удар! Но что же
В руке нож верный задрожал?...

Как будто ноги отказали...
Перед глазами пелена.
Земля так близко оказалась.
А кровь на животе?... Твоя.

И что теперь с тобою станет?
Теперь- ты знаешь- всё равно.
Кровь на асфальте остывает,
И пистолет перед лицом.

Во мраке вспышка, страшный грохот
И гробовая тишина.
Убийцы злобный, жуткий хохот.
Свободна вновь твоя душа.

Ведь если в жизни не осудят-
Смерть всё расставит по местам.
Сегодня ты- вершитель судеб,
А завтра жертвой станешь сам.