Прочитай мне свои стихи. Да, я знаю, больно,

Но ещё больнее – жить, а об этом я не прошу.

 

Прочитай. Просто так, не за грязный, но ценный стольник, но хотя бы за то, что ты для меня – не шут, не подделка, загримированная под вечность, не чудак, что жизнь свою променял на сон… Я же знаю, что ты – корона, венец… не венчик, я же знаю, я вижу, помню твоё лицо – те глаза, что…нет, не жгут, но всего лишь смотрят. Только смотрят так, что дух не перевести – умереть и воскреснуть – прямо сейчас, сегодня! И плести – и вслед за тобою слова плести…

Прочитай свой стих.

Стихи... Все. До дна, до последней точки – да, я знаю, я жадная до мурашек чужих страстей, до чужих мгновений, тех, что моих короче, до чужих ключей и речек, озёр, морей…

 

Прочитай! Пожалуйста! И помоги забыться, ты наверно не так давно забывался сам…

Покажи мне снова, как ты превратился в птицу, даже если ты сейчас шагнёшь в небеса…

С подоконника…

Да, удерживать бесполезно, потому что – знаешь… кто бы меня удержал…

Прочитай стихи – швырни их камнями в бездну, я поймаю. Я пойму их мотив железный, и приму в себя их наточенный злой металл…

 

То ли нет своего – я пуста…я больна…устала… От себя, людей – от хороших, и от плохих…

То ли я – механизм, что заржавлен…или засален…

Заведи меня. Прочитай мне свои стихи…

 

Прочитай. И пусть они во мне прорастают.

Прочитай, прошу! Даже если тебя не станет…

Я всего лишь тень… Чуть явственнее местами,

Но ко мне слова уже не приходят сами,

Или их уносит время –

слишком они легки…

 

Я... прошу тебя…

прочитай мне свои стихи…