ПОТОМ
я в воздухе, что вяжет по утрам
и заглушает буйство сигареты.
имбирно-пряным вкусом по губам
звучащим как неспелые конфеты..
углем в руке, парящей над холстом
и нитью, разрывающей пространство..
тем вымыслом, что ты зовешь "ПОТОМ",
удерживая в буднях постоянство..
твоим - вдвоем и нашим.. ни..за..что
бессонницей, сковавшей ночью тело..
забудешь ты меня.. глотком Шато
только останется в палитре мое
"где ты"..
