ПОТОМ

я в воздухе, что вяжет по утрам

и заглушает буйство сигареты.

имбирно-пряным вкусом по губам

звучащим как неспелые конфеты..

 

углем в руке, парящей над холстом

и нитью, разрывающей пространство..

тем вымыслом, что ты зовешь "ПОТОМ",

удерживая в буднях постоянство..

 

твоим - вдвоем и нашим.. ни..за..что

бессонницей, сковавшей ночью тело..

забудешь ты меня.. глотком Шато

только останется в палитре мое

"где ты"..