Черный человек.

Тот человек давно страдал.
Лежал он в комнате уже неделю.
Уже неделю пол лишь обнимал.
Он забывал о ней уже неделю.

Она никак не объяснила,
То, почему все стало так.
Она его душой любила.
Но не смогла влюбиться, как
Всем сердцем бы не захотела.
И вдруг пропала...
Он, дурак...
Не мог понять:
«А дальше как?»
«Как жить?»
«Как быть?»
«Как это понимать?»
«Как разговаривать?»
«Как спать?»

А дальше...
Вроде бы отходит тихо,
Вроде вернулся в наш он мир.
И ветер пробегая быстро,
Глаза сомкнутые открыл.
И перед ним родился грозно,
Образ грустнее черных лир.
Образ мечтательный, туманный.
Образ который с болью жил.

Тот человек чернее ночи.
Черный душой, и головой.
Он был одет серей гранита,
он был обычный и простой.
В нем человеку нашему черты знакомы.
Он видел в тех чертах себя.
Он говорил с ним об особе.
Что в памяти его жила.

Гость черный тот молчал спокойно.
Он повторял движение того,
Чей разговор уж слышал, 
знал и видел,
При чем не так, как и казалось бы давно...

Наш человек неделю с отражением
Свой разговор душевный вел.
В комнате зеркало стояло.
Себя и не узнал в нем он...

Мы все чернеем,
От любви что оставляет шрамы.
И чтоб белее стать нуждаемся в любви.
Мы все бежим от бед и правды.
В счастье имея сильные нужды.