неправильные

вот, фонари загорелись своими грушами, вечер берётся крыши домов качать. я расскажу вам сказку, садитесь, слушайте. что ж, если вы готовы, могу начать.

 

где-то в Нью-Йорке,

Праге,

а, может, в Йоркшире,

в -адцатом веке

(лет тридцать тому назад),

там, где живут фламинго, еноты, лошади,

осенью, где-то в июле, когда снегопад,

в парке гуляли Томас с малышкой Мелани -

в их волосах помещался весь лунный свет.

оба родились "неправильными", "проблемными",

Тому 13, а Мелани 10 лет.

Том ненавидит оружие, войны, выстрелы, слушает (не убивает) ночных соловьёв. папа зовёт на охоту, кричит (бессмысленно) - Томас не хочет стрелять и бросает ружьё. хватка отца безжалостная и крепкая, и на щеке остаётся пунцовый след.

в горле комок чего-то горчаще-едкого...

сложно быть храбрым героем в 13 лет.

 

Мелани 10, юбка её - измятая. грязь на ладонях - снова неравный бой. и синяки по телу сияют пятнами. трудно до боли быть не как все, другой. ей бы не юбки носить, а штаны и галстуки, ей бы побегать с мальчишками по дворам.

только вокруг все пугают её гримасами,

мама таскает к психологам, докторам.

 

дети стоят на мосту. и шагают. к вечности.

страшно идти по чужому совсем пути...

сказка о че-ло-ве-ке и че-ло-веч-нос-ти вами сейчас читается и звучит. каждый ребёнок, душа чья избита взрослыми, каждый ребёнок, что в детстве увидел смерть,

на той стороне зажигается в небе звёздами,

чтоб для других

неправильных

там гореть.