Когда поумнеешь же ты?
За меня люди креститься устали.
Знаешь, ведь нет ничего вечного, даже из стали.
Холодно - внутри меня вьются ледяные метели,
Мои железные нервы все проржавели.
У тебя все хорошо, гуляешь и куришь полночи.
Считаешь себя , действительно, лучшим, что просто нет мочи.
А потом выпиваешь у кого-то на флете
И говоришь, что самый несчастный на этой планете. Я же рисую тебя в свой молескин. Любовь и ненависть – понятия, что очень близки. Ты найдешь здесь себя на страничке той, где ляссе, Сидишь в каком-то кафе и ждешь свой глясе. Ты всегда так приветлив и мил, когда тебе что-то нужно. Вера, любовь, обет или ужин. Однако, забывчив, когда нужно платить. Хотя бы «спасибо» умей подарить. За окном мое небо куда-то все съехало. Знаешь, погода, как в пьесе у Чехова...
То ли чая выпить, то ли повеситься – трудный выбор. То ли письмо тебе написать, то ли верлибр. Да тебе все равно. Все равно не прочтешь. Чувства, любовь лишним чем-то сочтешь. И пошлешь меня в ссылку в «Бан-лист». Знаешь, из тебя выйдет ужасный софист. Не поверишь, но в моих снах до сих пор мы летали. Там мы столько всего вдвоем повидали... А сейчас медленно-медленно подаем вниз. Я бы спасла тебя, зацепившись за первый карниз, Но просыпаюсь в восемь часов без восьми. Пальто греет, на кофе хватает, все, как и прежде. Всего мне хватает, кроме тебя, черт возьми. Так и живу с головою в надежде. И ритуалом с мыслями по утрам в сонном кафе, напоминающим чем-то великую аутодафе, где повторяю, словно молитву одни и те же слова: "когда поумнеешь же ты, ну когда?
И говоришь, что самый несчастный на этой планете. Я же рисую тебя в свой молескин. Любовь и ненависть – понятия, что очень близки. Ты найдешь здесь себя на страничке той, где ляссе, Сидишь в каком-то кафе и ждешь свой глясе. Ты всегда так приветлив и мил, когда тебе что-то нужно. Вера, любовь, обет или ужин. Однако, забывчив, когда нужно платить. Хотя бы «спасибо» умей подарить. За окном мое небо куда-то все съехало. Знаешь, погода, как в пьесе у Чехова...
То ли чая выпить, то ли повеситься – трудный выбор. То ли письмо тебе написать, то ли верлибр. Да тебе все равно. Все равно не прочтешь. Чувства, любовь лишним чем-то сочтешь. И пошлешь меня в ссылку в «Бан-лист». Знаешь, из тебя выйдет ужасный софист. Не поверишь, но в моих снах до сих пор мы летали. Там мы столько всего вдвоем повидали... А сейчас медленно-медленно подаем вниз. Я бы спасла тебя, зацепившись за первый карниз, Но просыпаюсь в восемь часов без восьми. Пальто греет, на кофе хватает, все, как и прежде. Всего мне хватает, кроме тебя, черт возьми. Так и живу с головою в надежде. И ритуалом с мыслями по утрам в сонном кафе, напоминающим чем-то великую аутодафе, где повторяю, словно молитву одни и те же слова: "когда поумнеешь же ты, ну когда?
