На треть
Опавшие листья, как терпкий настой, горчат,
И луж серебро замутилось коростой льда.
Ах, вызвать бы на дом какого-нибудь врача!..
Но душу больную не вылечить, никогда.
И двор сиротою сквозит в пелене дождя,
Готовый смиренно принять первый снег, как плеть...
Я не обернусь, с этой осенью уходя,
Но всё же пойму, что убавилась жизнь на треть.
