О тебе

Когда - нибудь я перестану слушать инди. Даже сейчас я начинаю ненавидеть этот стиль. В нем слишком много тебя. Романтично? Нет.

Я уже давно не радуюсь, вспоминая тебя. Я все больше плачу, все больше пью.

Стала фаталистом. И в голове мысли не о нас, а о тебе.

Я постоянно забываюсь и не слышу никого вокруг.

Трясусь, когда ты мне пишешь. И жму не на те клавиши. Я не об опечатках, я о словах, что хотелось написать. Я нерешительная.

Ты наслаждаешься чужими губами. А я – снами о твоих глазах. Таких бездонно-карих.

Твой взгляд мне ни о чем не говорит, по крайней мере, на той фотографии, что я себе сохранила, в голове.

Я не помню расположение родинок на твоем теле, но точно знаю, что когда увижу их еще раз, вздрогну и забуду все, что меня гложет.

Меня согреваешь не ты, и не кот даже. Меня согревает одеяло, но как-то безрезультатно, а жаль.