Все это ерунда

Все это ерунда,

Все глупость:

строчки,

точки..,

Но замирает бег

вокруг,

когда

Сама с собою спорю

в одиночку.

Меня зачем-то

что-то

манит, манит,

И я слова какие-то

пишу.

Мой ум, мой дух

Все время

чем-то занят

И смысл какой-то

в этом я ищу.

Кому нужны те рифмы

неумелы,

Размер стиха неведомо

какой?

то все равно, что

не отточенные стрелы...

Плохой какой-то..,

Ну и пусть плохой!