Знаешь, мне хочется...

Знаешь, мне хочется темных лесных дорог пыль ощутить на сердце и даже в речи.

Но выходя из дома, гляжу я на свой порог - и понимаю - поздно, время такое не лечит.

И возвращаюсь тихо в темную муть подвала, где не бывает света, запах - и тот прокис.

В этой каморке тесной мне воздуха очень мало, в лёгких завесой тёмной дым сигарет завис.

Четыре стены по кругу, пол, потолок и двери - это моя свобода, это мой новый мир.

Вся моя кровь - чернила поэту, что в "Англетере" руки порезал, чтобы пустить новый стих в эфир.

Кожа моя на ощупь - будто фольга и пепел, мнётся и оставляет серый дорожный след.

Я рассыпаюсь, боже! Пусть всё подхватит ветер, пусть разметает части на много и много лет.

Я соберу их после. Начну со своей улыбки. Искусаны мои губы и влажен слепой язык.

Глаза мои расплывутся, сверкнув чешуёй, как рыбки. Зрачкам моим мало места, оно им уже впритык.

И тело моё, живое, аморфное, словно сера, пытается удержаться на грани "сейчас и здесь".

...Височная кость не знала, не ведала револьвера. А после - лишь пыль дороги. На сердце и в речи - есть.