Уходят поэты

Памяти поэтов современников ушедших слишком рано...

 

 

....... А как водил Ванюша солнышко

..... на золотой уздечке!

 

Да захлебнулся. Пошла отрава.

Подняли тело. Снесли в канаву.

 

С утра - обида. И кашель с кровью.

И панихида у изголовья.

 

И мне на ухо шепнули:

- Слышал?

Гулял Ванюха...

Ходил Ванюха, да весь и вышел.

(Александр Башлачев. отрывок из "Ванюша")

 

 

Уходят поэты, уходят творцы, в мир иной,

И лишь единицы имеют почет, или просто признанье,

Других же история зерна - ростки подберет,

И кинет сквозь жернов, в муку общей массой стирая.

 

Кто дар получил, не всегда уживается с ним,

Ранимость и хрупкость идей иллюзорного мира.

И видит творец, саму суть проходящих вещей,

Но свыкнуться с тем, что творится, бывает, увы, не по силам.

 

И вместо пера, появляется с водкой стакан,

И вместо картин, все нелепей и проще наброски,

Где место друзей занимает сплошной балаган,

Подводит талант, при игре с шарлатаном в наперстки.

 

Кого-то ломает любовь, что плетет и плетет узелки,

Не та, что приносит мечту, вожделения рая,

А сердце сжигающий, все поглощающий зной,

Собой все иное, в пустынный пейзаж превращая.

 

Ведь есть, много тех, кто зовется поэтом всерьез,

В стихах только оды поет, и поклоны исправно кивает,

Дороже по строчке продать, на заказ, что угодно соврет,

Не стоят такие стихи и собачьего лая…

 

Поэт – лишь мечтатель, зашедший в открытую дверь,

Не ведая, что променял, на свое вдохновенье,

И вечно один, даже в гуще знакомых людей,

Его как кораблик кидает в потоках теченья.

 

Гремит ураган, разрывая листы паруса,

Забвенье пугает, но больше страшит эта бытность,

Когда пред тобою, все выше и выше стена,

И дальше ползти, не имеет и капельки смысла.