Одна.
Бежали минуты, часы, и недели,
и осень пришла, журавли полетели,
искать свой укромный вдали уголок,
лишь ветер резвился все время, как мог.
Сидела она в одиночестве тела,
и только душа от разлуки ревела,
хватая соломинкой теплые дни,
скамья промокала от горькой слезы.
Любовь растворилась в усталости взгляда,
и чувства, что были, она растеряла,
и лишь журавли ей напомнили боль,
курлыча с небес, возвращаясь домой.
Ей крикнуть хотелось — вернитесь назад,
вдогонку желание было бежать,
и, словно ответ ей с небес прилетел:
- Прости меня, солнце, я жить не хотел.
