Поэтессе...

 
                     *  *  *
Твои руки состарились в двадцать
Ведь они не умели любить
В пестроту бытия одеваться
И суровые будни носить.
 
Твои плечи и скомканность грации
Выдавали нелепость весны,
Что могла невпопад прорываться
через строчек чуланы и сны.
 
Ты носила поэтов обноски
Подобрав вдохновенья гроши,
И заплатою фиговой, плоской –
Нищета поперек души!
 
Рядом с розовым и перламутром,
Облупившись от модных стихий
Каждый день или с ночи под утро
Как таблетки глотаешь стихи.