Кончился поэт
Снова раскуривая сигарету,
Подходя к раскрытому окну.
От бешеного сердца, ждал ответа,
«Прыгать, подводя к фантазии к концу?»
И сколько будет слез, мороки,
Вспомнят ли ранимого творца?
Процитируют ли строки,
Безмозглого, от жизни, беглеца?
А где-то вдалеке горят огни,
Остался свет и дым в глазах.
И разум призывает: «Иди, твори!»
Ведь жизнь твоя в стихах.
Но, кажется, сюжет понятен,
Не будет больше жив поэт.
И голос головы становится невнятен,
Он прыгает и весь ответ.
Соскучится по нем перо.
Теперь он не поэт, а человек.
Снимает маски, внутренний Пьеро,
А возродится лишь он, через век………
P.S:
Не будет больше строк слезливых,
Чернила не испачкают тетрадь.
Я ухожу в страну ленивых,
Куда зовет морская гладь.
Стихи рождаться перестанут,
И возродятся лишь тогда,
Когда мольбы мои устанут,
И счастье обретет моя судьба.
Подходя к раскрытому окну.
От бешеного сердца, ждал ответа,
«Прыгать, подводя к фантазии к концу?»
И сколько будет слез, мороки,
Вспомнят ли ранимого творца?
Процитируют ли строки,
Безмозглого, от жизни, беглеца?
А где-то вдалеке горят огни,
Остался свет и дым в глазах.
И разум призывает: «Иди, твори!»
Ведь жизнь твоя в стихах.
Но, кажется, сюжет понятен,
Не будет больше жив поэт.
И голос головы становится невнятен,
Он прыгает и весь ответ.
Соскучится по нем перо.
Теперь он не поэт, а человек.
Снимает маски, внутренний Пьеро,
А возродится лишь он, через век………
P.S:
Не будет больше строк слезливых,
Чернила не испачкают тетрадь.
Я ухожу в страну ленивых,
Куда зовет морская гладь.
Стихи рождаться перестанут,
И возродятся лишь тогда,
Когда мольбы мои устанут,
И счастье обретет моя судьба.
