Лучшее ещё не написалось.

В далёком прошлом отгулял бродяга вольный ветер,

Легли на памяти полей глубокие снега.

В излучине реки, тоскуя об ушедшем лете,

Тепло земли ещё хранят уснувшие стога.

 

Картина эта сонная на сотню вёрст всё та же.

Застыло солнце на болоте в камышах…

И нет ни настоящего, ни будущего даже,

Лишь только с прошлым в унисон молчит моя душа.

 

Тростинка на ветру тоскливо вдруг затянет ноту,

Стелясь на белый снег слегка затронутой струной.

И кажется: весь мир, впадая в сладкую дремоту,

По покрывалу снежному проходит стороной.

 

И всё же знаю – лучшее ещё не написалось…

А значит, нужно те снега оставить позади.

Уже давно крылатых строк перо не прикасалось,

И все мои открытия конечно впереди!