На смерть Владимира Высоцкого.

В сей трагический день постригаться в монахи не стал он,

Мимо каждой души в этот день он прошёл стороной.

Просто песня его с тем пронзительно мощным запалом

Оборвалась на вздохе с последней гитарной струной.

 

Воевал на фронтах и горел в боевой он машине,

На почтовом на ящике век отстоял у станка…

От запоя спасался страховкой на горной вершине,

Уходил по этапу на зону с блатными ЗКа.

 

В небе часто терял он друзей боевых на излёте

И по-братски в окопах делился махрой и пайком.

Не любил, когда в спину стреляли и так же был против,

Если письма чужие вскрывали, читая тайком.

 

Уходил он привычно в моря иногда на полгода,

Верил в то, что сидеть должен вор, был он в этом силён!

И молился у стенки напротив расстрельного взвода,

Но ему повезло – был тогда не совсем “дострелён”.

 

И хоть внешне теперь наша жизнь во стократ стала краше,

Этой правды его нам порой днём с огнём не найти.

Не сдержал он коней привередливых, но к душам нашим

Успевал по тревоге на SOS-позывные придти…