Забывшись страницами

Я творю, забывшись страницами:

Время мое — длинная нить.

В небо — златокрылой синицею

Рвусь от нежелания жить.

 

Мне бы улететь, раствориться бы

Воском догоревшей свечи.

И, петляя между столицами,

Думая: ищи и свищи! —

 

Думая: быть может, на Север мне?..

Или — в жаркий солнечный край?

Выть ветрами в стылых расщелинах,

Слушая клокочущий грай.

 

Мыслью — первозданной, сияющей, —

Яркой, как хмельная весна...

Мне бы не исчезнуть играючи,

Заигравшись в игры бытия

 

И творить не светлое, легкое:

Ткать полотна боли и мглы,

А в душе — лелея далекие,

С привкусом корицы, мечты.

 

И творить тяжелое, грузное,

Поступью мирского слуги...

И из сказок, в детстве обузданых,

Вырывать со злобой узды.

 

И отмыв ладони, все липкие,

В пятнах грязных, мутных чернил

Мне бы улететь златокрылою.

И забыть, каков этот мир.

 

Пусть и умереть — только сделать бы,

Все, о чем писала сама.

И самой же — в это уверовать,

Собирая нити в слова.

 

Если умирать — недопонятой,

Странной, пусть двуличной, чужой.

Только бы не выгореть смолоду,

В сказках оставаясь душой.

 

13.07.15