Сны о смерти

Ложбинкой,  завитком,  ключицей,
Поллюций  запахом  блудливым,
И  трупным  смрадом  революций,
И  взглядом  пристальным  пытливым,
Питаюсь,  путаясь,  смущаюсь,
И  тормошу  тебя:    
-  Проснись  же!
Уже  в  и-нете  сообщают,
Что  отпевают  нас  в  Париже.
А  мы  все  дремлем,  умирая,
Ведь  сны  о  смерти  жизни  дольше.
Ты  у  меня  одна  -  вторая!
И не расстанемся мы больше.