Обида

И дегтем по венам струится обида,

Обида, кипящая в недрах души,

Так много имен, что я полюбила,

Развеялись пеплом из каминной печи.

 

А я лишь безмолвно, качаясь на кресле

Сижу и смотрю на тлен дорогой,

И вот он - пустяк, что ты с кем-то не вместе,

А вроде как, боль, до доски гробовой.

 

Ты все еще прежний, с такой же улыбкой,

Что раньше сияла подобно звезде,

Живущей на небе, высоком и тесном,

Где дом для двоих строили мы…

 

Ты все еще прежний, но словно не местный,

Не местный для губ моих, тела и рук,

В тебе все как будто бы только телесно,

А где же, мой милый, твой нравственный дух?

 

Я вроде бы та же, с такой же фигурой,

Но только вот взгляд давно мой потух,

Ведь дегтем по венам струится обида...

Обида известна как худший недуг.