Обида
И дегтем по венам струится обида,
Обида, кипящая в недрах души,
Так много имен, что я полюбила,
Развеялись пеплом из каминной печи.
А я лишь безмолвно, качаясь на кресле
Сижу и смотрю на тлен дорогой,
И вот он - пустяк, что ты с кем-то не вместе,
А вроде как, боль, до доски гробовой.
Ты все еще прежний, с такой же улыбкой,
Что раньше сияла подобно звезде,
Живущей на небе, высоком и тесном,
Где дом для двоих строили мы…
Ты все еще прежний, но словно не местный,
Не местный для губ моих, тела и рук,
В тебе все как будто бы только телесно,
А где же, мой милый, твой нравственный дух?
Я вроде бы та же, с такой же фигурой,
Но только вот взгляд давно мой потух,
Ведь дегтем по венам струится обида...
Обида известна как худший недуг.
