Говорят, что все поэты психи...
Говорят, что все поэты психи,
Чтож, пусть это будет так.
Во мне бушуют сразу все стихии -
А это значит,что я не простак.
Да,я могла бы приложить усилья,
Чтоб в стихотворной форме описать
Тех чувств противоречащих обилье,
Которые я смела ощущать.
Да,я могла... Но я не стану.
Эпитетов хоть сколько назови,
Я раздеру лишь только рану.
Вы не оцените тоски.
Вы не поймете буйства красок,
Которыми я расписала жизнь.
Я не сниму пред вами масок.
К вашим ногам не брошу кисть.
И только потому поэтов
Вы психами посмели окрестить?
Да, у поэтов множество секретов,
Но вам, увы, секрет не оценить.
Чтож, пусть это будет так.
Во мне бушуют сразу все стихии -
А это значит,что я не простак.
Да,я могла бы приложить усилья,
Чтоб в стихотворной форме описать
Тех чувств противоречащих обилье,
Которые я смела ощущать.
Да,я могла... Но я не стану.
Эпитетов хоть сколько назови,
Я раздеру лишь только рану.
Вы не оцените тоски.
Вы не поймете буйства красок,
Которыми я расписала жизнь.
Я не сниму пред вами масок.
К вашим ногам не брошу кисть.
И только потому поэтов
Вы психами посмели окрестить?
Да, у поэтов множество секретов,
Но вам, увы, секрет не оценить.