Я уходил легко
Сегодня в 12.00, несмотря ни на что, я умру.
Вы так долго этого ждали, не правда ли?
И мой, слегка охлажденный, труп
Станет частью вселенской падали.
Для протокола: мне абсолютно не важно,
Как Вы будете праздновать мой уход.
Главное, чтобы помнил каждый:
Я уходил легко.
Завтра же, в предпохоронной суматохе,
Горечь ненадолго будет выпадать из контекста.
Смерть пройдет по улице, собирая моего сердца крохи,
Спасавшиеся в последнее время, как крысы, бегством.
А тело, привлекая любителей мяса гнилого,
Продолжит валяться под окнами глыбой забытой.
Разбился привычный оптимистичный слоган
О скалы быта.
Послезавтра змеей поползет вереница лиц.
Содрогнутся дома от напыщенной, пламенной скорби.
А я жизнь свою проиграл в трехминутный блиц,
Хотя точно знал, что ленивая старость не сгорбит.
Попрощаются все, поцелуют закрытый гроб.
А скелет пусть растащат по городу сытые трауром псины,
Чтобы просто врасти в вашу сущность понятием «Смог
Уйти сильным».
Девять дней. Сорок дней. Первый год, как вода.
Память — странная штука, постоянно привязана к датам.
И немногие вспомнят, сколько сил и здоровья отдал,
Чтобы снова и снова к себе возвращаться обратно.
Ладно. Не подложная истина — все там будем однажды,
Этот диагноз с детства любому индивиду знаком.
Главное, в перспективе, чтобы помнил каждый:
Я уходил легко.
Вы так долго этого ждали, не правда ли?
И мой, слегка охлажденный, труп
Станет частью вселенской падали.
Для протокола: мне абсолютно не важно,
Как Вы будете праздновать мой уход.
Главное, чтобы помнил каждый:
Я уходил легко.
Завтра же, в предпохоронной суматохе,
Горечь ненадолго будет выпадать из контекста.
Смерть пройдет по улице, собирая моего сердца крохи,
Спасавшиеся в последнее время, как крысы, бегством.
А тело, привлекая любителей мяса гнилого,
Продолжит валяться под окнами глыбой забытой.
Разбился привычный оптимистичный слоган
О скалы быта.
Послезавтра змеей поползет вереница лиц.
Содрогнутся дома от напыщенной, пламенной скорби.
А я жизнь свою проиграл в трехминутный блиц,
Хотя точно знал, что ленивая старость не сгорбит.
Попрощаются все, поцелуют закрытый гроб.
А скелет пусть растащат по городу сытые трауром псины,
Чтобы просто врасти в вашу сущность понятием «Смог
Уйти сильным».
Девять дней. Сорок дней. Первый год, как вода.
Память — странная штука, постоянно привязана к датам.
И немногие вспомнят, сколько сил и здоровья отдал,
Чтобы снова и снова к себе возвращаться обратно.
Ладно. Не подложная истина — все там будем однажды,
Этот диагноз с детства любому индивиду знаком.
Главное, в перспективе, чтобы помнил каждый:
Я уходил легко.
