"Что-то злое..."
Когда любовь становится больнее любой перверсии,
и обилие важных фактов тонут в потоке версий,
мозг кипит, и термометр врет по Цельсию,
тает твердь
под ногами, босыми, да в кровь разбитыми.
Гость нежданный ко мне зачистил с визитами.
Я о музах, что, как кажется, будут свитою
приходить и впредь.
Так сожители к горю становятся оккупантами.
Ставят опыты, расстояния душ измеряя квадрантами.
А с утра будильник короткими промежутками бьет курантами,
прогоняя сон
Как желе стекая с кровати, глупо думать, что копишь силы.
До уборной шаркаешь, как по у́глям, надев бахилы.
Утешая себя: "Это лучше, чем босиком налетать с разбега на вилы!"
Ты смешон...
Я смешон, а затем встречаю тебя "друг" заклятый.
И ты так красива, как огни заката.
Расскажи мне, что видят эстеты во тьме квадрата...
И не смей о нас!
Но ты спросишь про размытые фото на старой Нокии:
в миг вся память расщепится на волокна.
Я засвечен на нем, ну а ты улыбаешься. Волоокая
как сейчас...
К слову - если б время позволило взять мне паузу,
растянул бы крик, словно ветер подол от паруса.
Но внимать не хочешь ты глупой кляузе,
нажимая плей.
И вот мы напротив, как у края пропасти.
Мне сказать хоть что-то, как рукой по лопасти.
А тебе ответить не хватает доступной громкости
для моих ушей.
Только годы, прошарив, в итоге сплели кольчугу
на душе, из слов, что когда то сплетались в ругань.
Ты возможно смогла бы мне быть подходящим другом...
как Жан-Поль Марат.
Что-то злое копится в недрах пасти.
Ты сама ведь знаешь: я - обидеть хороший мастер.
Мы продолжим путь, и лишь Нокиа в блеклом растре
сохранит твой взгляд.
