"Что-то злое..."

Когда любовь становится больнее любой перверсии,

и обилие важных фактов тонут в потоке версий,

мозг кипит, и термометр врет по Цельсию,

 

тает твердь

 

под ногами, босыми, да в кровь разбитыми.

Гость нежданный ко мне зачистил с визитами.

Я о музах, что, как кажется, будут свитою

 

приходить и впредь.

 

Так сожители к горю становятся оккупантами.

Ставят опыты, расстояния душ измеряя квадрантами.

А с утра будильник короткими промежутками бьет курантами,

 

прогоняя сон

 

Как желе стекая с кровати, глупо думать, что копишь силы.

До уборной шаркаешь, как по у́глям, надев бахилы.

Утешая себя: "Это лучше, чем босиком налетать с разбега на вилы!"

 

Ты смешон...

 

Я смешон, а затем встречаю тебя "друг" заклятый.

И ты так красива, как огни заката.

Расскажи мне, что видят эстеты во тьме квадрата...

 

И не смей о нас!

 

Но ты спросишь про размытые фото на старой Нокии:

в миг вся память расщепится на волокна.

Я засвечен на нем, ну а ты улыбаешься. Волоокая

 

как сейчас...

 

К слову - если б время позволило взять мне паузу,

растянул бы крик, словно ветер подол от паруса.

Но внимать не хочешь ты глупой кляузе,

 

нажимая плей.

 

И вот мы напротив, как у края пропасти.

Мне сказать хоть что-то, как рукой по лопасти.

А тебе ответить не хватает доступной громкости

 

для моих ушей.

 

Только годы, прошарив, в итоге сплели кольчугу

на душе, из слов, что когда то сплетались в ругань.

Ты возможно смогла бы мне быть подходящим другом...

 

как Жан-Поль Марат.

 

Что-то злое копится в недрах пасти.

Ты сама ведь знаешь: я - обидеть хороший мастер.

Мы продолжим путь, и лишь Нокиа в блеклом растре

 

сохранит твой взгляд.