Березовый сок

Там кому-то беды, кому - новый урок.

Кому поэзия, другому - буквенное соитие.

Я привык.

Мои строфы - березовый сок.

Говорят, на любителя.

 

Там, где время - вор и обманщик,

ходят люди в желтых плащах.

Там из игр одна лишь, в ящик.

И не только в чужих речах

 

не услышать ни йоты правды.

Грубый слог и такой же нрав,

а стихи все мои - бастарды,

паранойи и страха сплав.

 

Я безумен своим безумством,

и стакан мой не просто пуст:

он разбит, как разбиты чувства.

Лишь бы мат не сорвался с уст.

 

Где лекарство от меланхолии?

Как поймать всех детей во ржи?

Сколько можно писать о боли,

уличая себя во лжи?

 

Еще память, как долотО -

сердце в пору сдавать в утиль.

И сверчки под моим окном,

словно просят в него уйти.

 

Отголоски большого брата.

Нежеланье себя спасти.

Съел от скуки пакет цукатов.

От нее же закончил стих.

 

Запятые сменяли точки.

Ночь пыталась поймать в аркан.

Я пытался собрать все строчки

в свой дырявый пустой карман.

 

Там от силы осталось треть,

остальными усеял путь.

Как Икар я хочу полететь,

плюс желающих много - столкнуть.

 

Что не стих, то сияющий шрам.

Что не стих, то синоним на "ты".

Я надеюсь, мы встретимся там,

где для нас не найдут темноты...