Березовый сок
Там кому-то беды, кому - новый урок.
Кому поэзия, другому - буквенное соитие.
Я привык.
Мои строфы - березовый сок.
Говорят, на любителя.
Там, где время - вор и обманщик,
ходят люди в желтых плащах.
Там из игр одна лишь, в ящик.
И не только в чужих речах
не услышать ни йоты правды.
Грубый слог и такой же нрав,
а стихи все мои - бастарды,
паранойи и страха сплав.
Я безумен своим безумством,
и стакан мой не просто пуст:
он разбит, как разбиты чувства.
Лишь бы мат не сорвался с уст.
Где лекарство от меланхолии?
Как поймать всех детей во ржи?
Сколько можно писать о боли,
уличая себя во лжи?
Еще память, как долотО -
сердце в пору сдавать в утиль.
И сверчки под моим окном,
словно просят в него уйти.
Отголоски большого брата.
Нежеланье себя спасти.
Съел от скуки пакет цукатов.
От нее же закончил стих.
Запятые сменяли точки.
Ночь пыталась поймать в аркан.
Я пытался собрать все строчки
в свой дырявый пустой карман.
Там от силы осталось треть,
остальными усеял путь.
Как Икар я хочу полететь,
плюс желающих много - столкнуть.
Что не стих, то сияющий шрам.
Что не стих, то синоним на "ты".
Я надеюсь, мы встретимся там,
где для нас не найдут темноты...
