Всё... не вернуть назад.

Не хочет влажная листва принять объятия огня.
Лист за листом кладу, все разлинованные в клетку.
Вечерний колокол в мольбе печалится, едва звеня.
И нервно мнёт рука в ней тлеющую сигаретку.
Стихов распахнута тетрадь, что предназначена костру.
Да, предназначена... Но миг разлуки будет светел.
Просыплется судьбы зола, прозрачной дымкой на ветру
всех чаяний моих в последний раз взметнётся пепел.
Угаснет взгляд ушедших лет в остатках выжженной трухи.
Закроется театр, забудутся былого роли…
Сценарий не найдёт актёр и… позабудутся стихи.
Не испытает, нет… поэт ни горечи, ни боли…

Поднялся пламенем костёр, горит угасших чувств тетрадь.
Всё… не вернуть назад. Взлетают образы, как птицы,
Уносятся… и навсегда. Всё… не вернуть и не догнать.
Лишь искры памяти нет-нет, но вспыхнут как зарницы.