Художник

Как живо кисти заалели,

 

Познав мятежную ладонь.

 

Такие ль краски акварели

 

Вкушают хладный мой огонь?

 

Вы растревожили былое,

 

Бросив меня на серый лист.

 

Лишь мнится что — то неземное.

 

Взор мой уже не так уж чист.

 

К чему влечёт Вас ныне чувство?

 

Не разгадаю я вовек...

 

Пав жертвой странного искусства,

 

Рождён был новый человек.