Художник На Арбате.
Художник На Арбате.
Художник старый на Арбате
Нарисовал с меня портрет.
Не шутки, не наживы ради
Рисует он уж много лет.
Его седые бакенбарды
Сползают мирно по щекам.
Его глаза полны азарта
Присущего художникам.
И он годится мне в отцы,
Серьезно смотрит и сурово.
Мы в жизни оба с ним творцы,
Только он- образа, я- слова.
Готов за полчаса портрет,
И на бумаге будто ожил
Тот неизвестный всем поэт,
Что четверть века во мне прожил.
Я соответствовать бы рад,
Но каждому свое досталось:
Мне- дальний путь, Москве- Арбат,
Ну а художнику лишь старость.
5.08.2015 Москва
Художник старый на Арбате
Нарисовал с меня портрет.
Не шутки, не наживы ради
Рисует он уж много лет.
Его седые бакенбарды
Сползают мирно по щекам.
Его глаза полны азарта
Присущего художникам.
И он годится мне в отцы,
Серьезно смотрит и сурово.
Мы в жизни оба с ним творцы,
Только он- образа, я- слова.
Готов за полчаса портрет,
И на бумаге будто ожил
Тот неизвестный всем поэт,
Что четверть века во мне прожил.
Я соответствовать бы рад,
Но каждому свое досталось:
Мне- дальний путь, Москве- Арбат,
Ну а художнику лишь старость.
5.08.2015 Москва
