И смех. И стон

Ты никогда не узнаешь, когда начнется твоя                      
                             шизофрения.            
                               Ирвин Уэлш


Я тут недавно
              понял, что я есть структурная субстанция материй.
Критерий
          подобран, соглашусь, довольно негуманно.
Оно подавно.
             Ведь, собственно, зачем плету я эти вензеля.
Князья...
          не в тему тут, но с рифмой совпадают.
Считают, 
         что стих - это всегда эмоций выраженье,
Сраженье,
Борьба внутри...
Но посмотри -
Мне абсолютно безразличны эти письмена.
Волна
       спокойствия баюкает неспешно...
Потешно,
Конешно.
Слова, порывы, мысли, имена...
Я как бы тут как будто в стороне.
Во сне.
Я отстранён.
И нет мне дела до эмоций и имён.
Я счёт теряю перечню времён.
И смех.
И стон.
Трагедия и повод посмеяться.
Бояться -
           грех
                 и моветон.
Цвети, бутон,
Для всех
И просто так.
Я - мак -
Теософический дурман,
Шаман,
Дурак.
" Ах так! -
             взревёте вы,
                          как львы, -
А наш поэт-то шизофреник!"
Репейник...
Ой, нет,
         ошейник...
Вот бред...
            ха-ха...Я рифму потерял.
Кто дал
         орудие письма таком идиоту?
Кто ты?
Сквозь мой корявый слух скребутся ноты.
Я слышу ре и до,и фа, и си...
Планета медленно плетётся по оси.
Наш дом - не широта полей Руси.
Прости,
        Россия-матушка, но не в обиду было
Мной сказано.
Ах, лишь бы слов хватило...
Хотя, всё тут понятно и ежу.
Скажу
      ещё чуть-чуть и кончу данный бред.
Памфлет
         мой странный - буквы не в разброс,
Путь он и смотрится как выиграшный курьёз,
А нижняя губа у вас отвисла...
И жизнь. И смерть. Всё как бы не всерьёз...
Но в этих строках есть обрывки смысла
                                       и бархат роз.