Письма на желтых страницах
Я снова пишу тебе, друг: письма на желтых страницах.
«Хочу в кольцо твоих рук,
не видеть горечь на лицах.
Снаружи только ветра, морозы кусают за шею.
Мне бы немного тепла,
ладони никак не согрею...»
Ответ получаю не скоро, в делах ты, немного простужен.
«В плед чаще кутайся дома
и чаем согрейся от стужи.
У нас по прежнему сухо, и вьюги нет никогда.
Не падай ты, милая, духом,
приеду, как будет весна».
Я снова пишу тебе, друг, на улице все в желтых листьях.
«Ты позабыл, может, вдруг,
не присылаешь мне письма.
К концу подошла та весна, настала дождливая осень.
Оставил меня ты без сна,
но навсегда ведь не бросил?»
Ты пишешь лишь через год, когда все обиды забыты.
«Я больше не одинок,
мы с ней, будто в целое слиты.
Прости, что так резко пропал: свадьба, дети, собака.
И адрес я твой потерял,
недавно вспомнил однако...»
Письмо пишу, как и прежде, я рада во всем за тебя.
«Но в тайне храню я надежду:
приедешь, как будет весна.
Ты помнишь тогда собирался, у нас тут опять холода.
Ведь ты однажды поклялся,
что будем дружить до конца».
И снова сезоны по кругу, сменяют друг друга, как листья.
Пишу: «На улице вьюга,
все в шАрфы кутают лица.
Потом будут снова дожди, а после: паводки, солнце.
Ты мне хоть разок напиши,
внутри все от горечи рвется».
И снова пишу тебе, друг, по счету, наверное, тысячный.
«У нас наступил Новый Год,
в груди теперь шрам моей высечен.
На сердце боль без конца, вчера твоей маме звонила,
Сказала, что нету тебя,
что умер ты год как, от тифа...»
Я снова пишу тебе, друг, письма на желтых страницах.
«Я помню тепло твоих рук,
снаружи лишь горечь на лицах.
Снаружи у нас теплый дождь, слезы прямо по коже.
Я знаю, однажды придешь,
Не сейчас, когда-нибудь... позже».
«Хочу в кольцо твоих рук,
не видеть горечь на лицах.
Снаружи только ветра, морозы кусают за шею.
Мне бы немного тепла,
ладони никак не согрею...»
Ответ получаю не скоро, в делах ты, немного простужен.
«В плед чаще кутайся дома
и чаем согрейся от стужи.
У нас по прежнему сухо, и вьюги нет никогда.
Не падай ты, милая, духом,
приеду, как будет весна».
Я снова пишу тебе, друг, на улице все в желтых листьях.
«Ты позабыл, может, вдруг,
не присылаешь мне письма.
К концу подошла та весна, настала дождливая осень.
Оставил меня ты без сна,
но навсегда ведь не бросил?»
Ты пишешь лишь через год, когда все обиды забыты.
«Я больше не одинок,
мы с ней, будто в целое слиты.
Прости, что так резко пропал: свадьба, дети, собака.
И адрес я твой потерял,
недавно вспомнил однако...»
Письмо пишу, как и прежде, я рада во всем за тебя.
«Но в тайне храню я надежду:
приедешь, как будет весна.
Ты помнишь тогда собирался, у нас тут опять холода.
Ведь ты однажды поклялся,
что будем дружить до конца».
И снова сезоны по кругу, сменяют друг друга, как листья.
Пишу: «На улице вьюга,
все в шАрфы кутают лица.
Потом будут снова дожди, а после: паводки, солнце.
Ты мне хоть разок напиши,
внутри все от горечи рвется».
И снова пишу тебе, друг, по счету, наверное, тысячный.
«У нас наступил Новый Год,
в груди теперь шрам моей высечен.
На сердце боль без конца, вчера твоей маме звонила,
Сказала, что нету тебя,
что умер ты год как, от тифа...»
Я снова пишу тебе, друг, письма на желтых страницах.
«Я помню тепло твоих рук,
снаружи лишь горечь на лицах.
Снаружи у нас теплый дождь, слезы прямо по коже.
Я знаю, однажды придешь,
Не сейчас, когда-нибудь... позже».
