Бывает так, что, полюбив, 
На пьедестал Его возводишь. 
И мелкие грешки простив, 
Ты недостатков не находишь. 
Тебе он мнится идеалом,
И ты сомненья гонишь прочь. 
Теперь готова с опахалом
Стоять над ним и день, и ночь. 
И это чувство ты лелеешь. 
И думаешь, что ОН - Судьба. 
Потом однажды охладеешь 
И скажешь: «Дурой я была».