Бесцветье

Такая вот зима…И что ж роптать? Непромокаемую обувь бы достать и, разгребая утренний туман, плыть по аллеям прямо в океан из неба, полупризрачных строений из капель, из мечтаний, из мгновений…Деревья в мокрых шубах, без зонтов из мрачных, сплошь дырявых облаков – их ветром унесло, а ясность где ж? Всё так же серо, блекло, как допреж… Дорога – скользкой лентой -  в небеса… Границ не видно. Где ж та полоса, что небо отделяет от земли? Бесцветье всюду : рядом и вдали…