Хорошо забытое старое
Мои первые стихи, начал писать давно, позже находил схожие формулировки в стихотворениях великих поэтов, что подтверждает теорему о бесконечных обезьянах.
Поэт и колокол.
Поэт, как колокол церковный,
Он бьет до самого конца,
А силы сколько в этом звуке!
Так и в поэте мощ творца!
Поэт не тот, кто рифмы пишет,
А тот, кто жить умеет не таясь,
Поэтому поэт, как птица,
А колокол, как небеса.
Я видел жизнь, я видел смерть
Я здесь умру, а там воскресну
И этот стих дойдет до всех,
А может сразу после строчки
Он канет в сон небесной точки
И потеряется во век.
Извечный бой,
Покой нам только снится,
Отравлен мир безудержным грехом
И многие хотят взлететь, как птица
Над сей бесчувственной толпой
И рассказать, что не было там жизни,
Что жизнь за тем лишь нам дана,
Чтоб ждать и верить в силы бога и просветление ума.
Прекрасный сон
В нем не было начала
Сей сон есть повесть бытия,
А смерть...она легка.
Я авангард другой эпохи
Идя в доль улиц не спеша
Блуждаю в чувствах мрачной тени
Мимо домов бездушных проходя
Теряюсь в свете своей мысли
Все ближе к парку подходя,
А в парке душу раздерая
Рыдает срипка палача
Он видно тоже не доволен
Бесцветьем жизни сих времен
Но он как отблеск солнца днем
Над белокаменным мостом.
Мне стыдно называть его поэтом,
Мне проще называть его дурным,
Он самый не достойный на том свете,
Кой пишет такие вот стихи.
Любовь поэта велика
Он любит не только рассветы
Ему по нраву все облака
И даже...человеки!
Я уверен,
Что сегодня,
Будет лучше,
Чем вчера,
Но вчера ведь,
Было лучше,
Чем сегодня,
С утреца.
Самовлюбленности поэта
Уступит даже иудей
Он как ребенок, в поисках ответа
Всегда твердит, что он мудрей.
Твоей улыбкой умиляясь
Я не могу прийти ко сну,
Ты тихо по небу шагаешь,
А я во сне твоем тону.
Ты сад прекрасный в той пустыне,
Где я блуждаю в поисках тенька,
Ты словно звезды в темном небе,
Ты освещаешь города.
Ты словно дождь осеннию порою,
Ты плачешь в комнате одна,
А я все так же размышляю...
Не разбудить бы мне тебя.
Поэт и колокол.
Поэт, как колокол церковный,
Он бьет до самого конца,
А силы сколько в этом звуке!
Так и в поэте мощ творца!
Поэт не тот, кто рифмы пишет,
А тот, кто жить умеет не таясь,
Поэтому поэт, как птица,
А колокол, как небеса.
Я видел жизнь, я видел смерть
Я здесь умру, а там воскресну
И этот стих дойдет до всех,
А может сразу после строчки
Он канет в сон небесной точки
И потеряется во век.
Извечный бой,
Покой нам только снится,
Отравлен мир безудержным грехом
И многие хотят взлететь, как птица
Над сей бесчувственной толпой
И рассказать, что не было там жизни,
Что жизнь за тем лишь нам дана,
Чтоб ждать и верить в силы бога и просветление ума.
Прекрасный сон
В нем не было начала
Сей сон есть повесть бытия,
А смерть...она легка.
Я авангард другой эпохи
Идя в доль улиц не спеша
Блуждаю в чувствах мрачной тени
Мимо домов бездушных проходя
Теряюсь в свете своей мысли
Все ближе к парку подходя,
А в парке душу раздерая
Рыдает срипка палача
Он видно тоже не доволен
Бесцветьем жизни сих времен
Но он как отблеск солнца днем
Над белокаменным мостом.
Мне стыдно называть его поэтом,
Мне проще называть его дурным,
Он самый не достойный на том свете,
Кой пишет такие вот стихи.
Любовь поэта велика
Он любит не только рассветы
Ему по нраву все облака
И даже...человеки!
Я уверен,
Что сегодня,
Будет лучше,
Чем вчера,
Но вчера ведь,
Было лучше,
Чем сегодня,
С утреца.
Самовлюбленности поэта
Уступит даже иудей
Он как ребенок, в поисках ответа
Всегда твердит, что он мудрей.
Твоей улыбкой умиляясь
Я не могу прийти ко сну,
Ты тихо по небу шагаешь,
А я во сне твоем тону.
Ты сад прекрасный в той пустыне,
Где я блуждаю в поисках тенька,
Ты словно звезды в темном небе,
Ты освещаешь города.
Ты словно дождь осеннию порою,
Ты плачешь в комнате одна,
А я все так же размышляю...
Не разбудить бы мне тебя.
