Оставьте меня в покое.

О чём писать,про что писать?Про всё написано давно.
Не ощущаю и почти,совсем не нужно ничего.
Мы все умны,мы знаем мир...и всё кругом,вокруг себя.
Поэт не вечности кумир,он только времени дитя.

Пишу Я то,что вижу сам,порой Я слепну,но на миг.
А ночью муза прилетает и снова Я к перу приник.
Зачем мне это?Не пойму...Да просто так,оно ж красиво!
А после Я прочту стихи иль может вспомню их уныло.

Спасибо вам,мои друзья,как много дней мы скоротали.
Когда от скуки умирал,вы никогда не оставляли.
Когда любил,вы тут как тут,когда страдал,вы снова рядом.
Вас возводил Я в обсолют,считая магией,обрядом.

О,сколько вас Я написал!Зачем не раньше?Я не знаю.
Хотя постой,ответ ведь прост.Я не дошёл тогда до краю.
И вот лежу Я и пишу,и стройно мысли излагаю.
Всю жизнь любил Я лишь писать,пустую речь не понимаю.

Не принимаю глупый бред и не приемлю слов простых.
Зачем дарованы уста?Затем чтоб правду говорить!
Забита голова не тем,а как хочу Я пустоты!
Хочу свободы ото всей,совсем ненужной суеты.

Заткнитесь все,Я вас прошу,который раз вас умоляю!
Оставте же вы все меня,Я от вниманья умираю!
Вам не понять меня никак,моей души вам не раскрыть.
Я делал всё,всегда за так,а долг пытался всем простить.

Но нет,вам завидно,вы скупы и снова лезете вовнутрь!
О Боже,люди,как вы глупы!А всё что делаете дурь!
Отстаньте,баста,позабудте!Прошу вас Я лишь об одном,
Когда со мною рядом будьте,не заходите вы в мой дом.

Нет,не затворник Я,никто,кто знал меня,вот так не скажет,
Но всё,что там...уже не то,теперь любой на дверь укажет.
Пусть Я-отшельник,пусть монах,но отличаюсь Я одним.
А чем,увидите в стихах...ответил тихо пилигрим.