Стихиатрия

Всего пятнадцать было лет,
Стихиатрией захворал.
«Смотрите, это же поэт!» –
Народ на улицах шептал.

Укрыв лицо воротником,
Я прочь спешил от той толпы,
Ведь нет сочувствия ни в ком,
Вонзают лишь свои шипы.

Как жаль, что многим не понять
Болезнь мою, кричат: «Позор»!
Мне на слова не начихать,
Из них создам я свой узор.

Бывает так. Возникнет лик
В порыве яростной души.
Беру перо и... слышу крик
В бездонной комнатной глуши.

Сей глас услышать не дано
Тем, кто намного «здоровей».
Пусть жизнь поэта, как руно,
Хранится в тайне от людей.