Женская боль

Ни, в небе тёмном, жёлтая луна,
И не приход весны, под наши крыши,
Не радуют, когда сижу одна,
Рыдаю горько… и никто не слышит.

Для человека хуже нет судьбы,
Чем эта – так похожая на сказку,
Когда ночами льёт река  мольбы,
К утру, в густую, превращаясь маску.

Апрель, апрель! Слепая суета,
Погони за иллюзией и болью.
Подешевела, нынче, красота,
 И выело её, навеки, солью.

Весной цветы не вянут?  Это ложь -
Один цветок завял…не опылившись,
И для него неважен больше дождь,
Теперь цветок – и для дождя закрывшись!

Вовеки не раскроется бутон -
Его уже репейник, лишь, заглушит.
И будет думать, верить будет он -
Что для него, такая участь, лучше…

P.S.
А что душа – всего лишь, побрякушка!
Вино теперь - утеха и, как встряска.
Сегодня мокрая пуховая подушка…
А завтра, вновь, безжизненная маска!

                                              14 марта 2011г



 Художник Иван Славинский