МУЗА

Уж эта сударыня Муза!
И где она только живёт?!
То в радость. То словно обуза.
То пытка – не дай наперёд…
Да разве же это не чудо!?
Одна лишь она, как никто,
Возникнет, незнамо откуда,
Исчезнет – незримо во что.
Уважит чарующей строчкой –
Такой, что счастливят слова! –
Махнёт прихотливо платочком,
Пленит – и была такова!..
Да вот хоть сегодня… Буранит.
Снег сыплет и сыплет в навал.
И буднично, встав спозаранок,
Я вновь расчищаю завал.
Нехитрое, вроде бы, дело:
Лопатой маши да маши!..
И вдруг в этой замяти белой
Она мне диктует: «Пиши!»
И мыслью заветно-желанной
Сверкает иголкой в стогу!
Сама красоты несказанной! –
Виденьем стоит на снегу.
Во мне от такого искуса
Что божия искра в крови.
Дивлюсь: «О, какая ты, Муза!
Богиней впору зови!»
Забыв о лопате в ладони,
«Постой! Не уйди!» – говорю.
А Муза смеётся: «ЗАПОМНИ!
Я ДВАЖДЫ ОДНО НЕ ДАРЮ!»..
Запомню. Слежу за ней в оба
И гостьей любуюсь тайком.
А Муза на гребне сугроба! –
В меня запустила снежком…
Вот так. То легко с ней и ясно,
Мила, как сестра или дочь;
То вновь холодна, беспристрастна,
Бежит, своенравная, прочь.
Смутит. Обнадёжит. Подразнит.
Ожгёт, направляя на след…
Но встреча с ней – истинный праздник,
Что скажет вам каждый поэт.
     _____     _____     _____